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reLAto.La primera revisión de Martín

Martín, un hombre de 40 años con el cabello desordenado y una camiseta algo desaliñada, esperaba en la sala de la clínica urológica, con las manos sudadas apretadas contra las rodillas. Su primera revisión de próstata lo llenaba de nervios, pero también de una curiosidad que lo desconcertaba. Había leído en foros sobre el tacto rectal, con detalles explícitos como “dedo enguantado” y “presión interna”, y aunque lo ponían ansioso, una parte de él sentía una extraña anticipación. El olor a desinfectante saturaba el aire, y el tecleo de la recepcionista amplificaba su inquietud.

 Hojeó una revista vieja, pero su mente estaba atrapada en lo que vendría. Cuando lo llamaron, Martín caminó al consultorio con pasos inseguros. El doctor, un hombre de unos 50 años con gafas de marco fino y voz calmada, lo saludó con un apretón de manos firme. 

“Martín, esto es un procedimiento estándar, no te preocupes”, dijo, señalando una camilla cubierta con una sábana de papel azul. 

“Voy a palpar tu próstata con un tacto rectal para verificar su tamaño y textura. Baja los pantalones y bóxers, y colócate de lado en la camilla, con las rodillas hacia el pecho”.Con el rostro encendido, Martín desabrochó su cinturón, bajó el cierre y deslizó los jeans y bóxers hasta los tobillos, exponiendo su piel al aire frío del consultorio. Se subió a la camilla, asumiendo la posición: de lado, rodillas flexionadas casi hasta el pecho, brazos cruzados. La sábana crujió bajo él, y el silencio del consultorio hacía que cada sonido resonara. Escuchó el chasquido del látex cuando el doctor se puso los guantes, seguido del sonido pegajoso del gel lubricante saliendo del tubo. 

“Sentirás algo frío y presión”, advirtió el doctor, aplicando una capa gruesa de gel en sus dedos.Martín fijó la mirada en la pared blanca, respirando hondo. 

El primer contacto fue un choque: el dedo índice del doctor, frío y resbaladizo, rozó la entrada de su ano antes de deslizarse con presión firme. Martín jadeó, sorprendido por la sensación invasiva, una mezcla de frío y presión profunda. 

“Respira y relájate”, dijo el doctor. Martín obedeció, pero notó algo inesperado: la presión, aunque extraña, tenía un matiz intrigante. El dedo se movió en círculos, palpando la próstata. 

“Todo parece normal”, comentó el doctor, pero antes de retirar el dedo, añadió el dedo medio, estirando más la entrada. Martín tensó el cuerpo, sintiendo una presión más intensa, un estiramiento que lo hizo jadear. La sensación era abrumadora, pero extrañamente estimulante.

“¿Estás bien?”, preguntó el doctor, notando su reacción. Martín, con la voz temblorosa, murmuró:

 “No… no lo saque aún”. El doctor, tras una pausa, asintió y continuó, moviendo los dos dedos con cuidado, presionando la próstata en pequeños círculos. La sensación era intensa, un cosquilleo que despertaba un placer inesperado. Entonces, el doctor dijo: 

“Voy a usar un tercer dedo para una palpación más completa”. Martín, atrapado en la intensidad, asintió.

El dedo anular se unió, estirando aún más, y la presión se volvió casi insoportable, un roce constante contra su próstata que lo hacía estremecerse. Cada movimiento era preciso, estimulando un punto sensible que enviaba oleadas de sensaciones por su cuerpo.Martín cerró los ojos, su respiración se volvió errática. La presión continua, el roce rítmico, lo llevaron a un punto de no retorno. De repente, su cuerpo se tensó, y una oleada de placer lo atravesó, culminando en una eyaculación inesperada que lo dejó jadeando, sorprendido y avergonzado.

 El doctor, manteniendo la compostura, continuó unos segundos más antes de retirar los dedos lentamente, dejando una sensación de humedad y vacío.

 “Todo en orden, sin anomalías”, dijo, quitándose los guantes con un chasquido. Martín, aturdido, se incorporó, subiendo la ropa con torpeza, su mente en caos.El doctor le entregó una hoja con recomendaciones: revisiones anuales, estilo de vida saludable. Martín asintió, aún procesando lo ocurrido.

 En el coche, soltó una risa nerviosa, mirando su reflejo en el retrovisor. Su primera revisión de próstata había sido más que una simple consulta médica; había despertado algo que no entendía del todo. Ese día marcó un antes y un después.

Con PocA rOPA

 

PlaYA NUdisTA

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PisCINEAndo

 

ReLaTo. "Mareas Inesperadas" parte 5

La decisión de mudarse juntos no fue impulsiva, pero tampoco planificada al milímetro. Fue algo que creció con el tiempo, como las plantas que nacen en las grietas de las veredas: inesperado, pero inevitable.

Después del reencuentro en la playa, Julián y Leo no volvieron exactamente a ser los mismos. Eran más cautelosos, más conscientes del tiempo y del valor de estar presentes. Habían probado el vértigo de la distancia y sabían que el amor, aunque fuerte, necesitaba espacio, cuidado y raíces.

Leo volvió a la ciudad al año siguiente, decidido a continuar sus estudios de música a distancia. Julián ya cursaba segundo año en arquitectura, con horarios imposibles y entregas eternas.

Al principio vivían separados. Pero cuando Julián empezó a buscar un nuevo departamento para estar más cerca de la facultad, la idea flotó en el aire como una broma que no se terminaba de decir en serio.

—¿Y si nos vamos a vivir juntos? —preguntó Leo una noche, mientras comían empanadas sobre libros de apuntes—. No te digo casarnos, pero... compartir techo. Vos, yo y una cafetera que no funcione nunca.

Julián se quedó en silencio. Luego sonrió.

—Si la cafetera está rota, me parece el trato perfecto.

El departamento era un dos ambientes antiguo, con paredes finas, una cocina angosta y un balcón que daba a un edificio feo. Pero para ellos, era un universo nuevo.

Durante las primeras semanas, todo era emoción: armar muebles, discutir sobre dónde poner la planta, comprar vajilla de colores diferentes. Se reían cocinando, se abrazaban mientras lavaban los platos, se quedaban despiertos hablando hasta las tres de la mañana sobre cosas mínimas: el olor del detergente, una frase de una película, los futuros posibles.

Y, con el tiempo, el cuerpo empezó a hablar más fuerte.

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Dormían en la misma cama desde que se habían reconciliado, pero al principio solo dormían. Se abrazaban, se besaban, pero con una ternura casi infantil. Había deseo, sí, pero también una mezcla de miedo, respeto y nerviosismo que los hacía avanzar lento.

Una noche de invierno, después de ver una película tonta, Julián se giró en la cama y lo miró.

—¿Vos pensás en eso? —preguntó, casi susurrando.

—¿En qué?

—En... nosotros. En hacerlo.

Leo lo miró sin pestañear.

—Todo el tiempo —dijo, sin rodeos—. Pero no quiero apurarlo. Me importa más que lo hagamos cuando sea natural, no porque "toca".

Julián asintió, sintiendo alivio.

—Yo también lo deseo —dijo—. Pero tengo miedo de no saber. De hacer algo mal.

—No hay un "bien" o "mal", ¿sabés? —Leo se acercó—. Nadie viene con instrucciones. Es solo... aprendernos. Cuidarnos.

Julián le acarició la cara. Y esa noche, no pasó nada más. Pero se durmieron desnudos, abrazados, como una promesa silenciosa de que lo que venía, vendría cuando ambos estuvieran listos.

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El primer encuentro íntimo fue una madrugada de sábado. La lluvia golpeaba los vidrios y no había más luz que la de una lámpara cálida en la esquina del cuarto.

No hubo guión. Ni velocidad. Fue lento, lleno de pausas, de preguntas susurradas y respuestas con los ojos. Se exploraron con manos temblorosas, con risas nerviosas, con caricias que a veces eran torpes y otras perfectamente acertadas.

El sexo no fue perfecto.

Fue humano.

Hubo momentos en que tuvieron que parar, reírse, reajustarse. Hubo frases como "¿te gusta así?", "¿te duele?", "decime si querés parar". Pero también hubo un lenguaje nuevo, hecho de suspiros, de cuerpos que se reconocían de otra manera, y de una intimidad que no era solo física.

Al terminar, se quedaron abrazados, en silencio.

—¿Estás bien? —preguntó Leo, acariciándole el pecho.

—Estoy... pleno —dijo Julián—. No pensé que el sexo podía ser así. Tan... seguro. Tan tierno.

Leo lo besó en la frente.

—Yo tampoco lo había sentido nunca. Pero con vos... es distinto. No fue algo que "hicimos". Fue algo que creamos.

Y Julián, en ese momento, supo que todo había cambiado.

No solo por lo que habían compartido. Sino porque ahora, el amor ya no era solo una promesa. Era una realidad cotidiana, que incluía lo físico, lo emocional y lo que aún no sabían nombrar.

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La convivencia trajo otros desafíos, por supuesto.

Discusiones por la limpieza, horarios cruzados, diferencias sobre cómo colgar las toallas o cuándo abrir las ventanas. Pero también trajo risas espontáneas en la ducha, bailes improvisados en la cocina, mañanas de domingo en las que se quedaban desnudos entre las sábanas, sin hablar, solo sintiendo que estaban exactamente donde querían estar.

Leo componía canciones nuevas que Julián escuchaba mientras dibujaba planos. Julián hablaba en sueños y Leo lo grababa para reírse al día siguiente. Habían aprendido a entender los silencios del otro, los días de bajón, las miradas que pedían abrazo sin decirlo.

Y cada tanto, cuando el mundo los agobiaba, volvían a la playa.

Ya no eran los adolescentes asustados del primer beso, ni los chicos confundidos por la distancia. Ahora eran dos jóvenes que habían crecido, se habían elegido, y seguían eligiéndose cada día.

Frente al mar, a veces se tomaban de la mano y no decían nada.

Porque sabían que ya no hacía falta explicar nada.

Lo que eran, lo que compartían, lo que deseaban... estaba ahí. En el cuerpo, en el alma, y en cada gesto pequeño que tejía su vida compartida.

Y aunque la marea cambiara —como siempre cambia—, ellos sabían cómo volver a casa.

Porque el hogar no era el departamento.

Era el uno en el otro.